Sono tornato a leggere Hemon dopo qualche anno e ho trovato un’opera-mondo che attraversa il ‘900 dei conflitti mondiali con un’odissea di grande potenza narrativa e dal forte impatto emotivo. Dalla Sarajevo al tramonto dell’Austria felix si passa alle trincee della Grande Guerra, percorrendo Russia e Cina fino a Shanghai, città di apolidi e disperati. L’epica drammatica dei profughi, quelli che ‘non contano niente’, riempie pagine intrise di dolore e violenza, fame e traumi obnubilati dalla morfina e dall’oppio. Sullo sfondo si attua il gioco delle grandi potenze, spie e avventurieri pervasi dalla loro superiorità culturale (l’inglese) o dal loro ottuso individualismo (l’americano). Eppure non è la disperazione, la gran eskuridad, a prevalere. Non lo fa per il legame sentimentale tra Pinto e Osman, così assoluto da trasformare il primo in padre putativo disposto a tutto per proteggere Rachela. Non lo fa per il potere della narrazione, le storie che prima attingono al folklore e sollevano l’animo dei commilitoni, per poi inglobare i ricordi intimi e trasformare l’assenza dell’amato in una vivida presenza dai contorni quasi magici. Nella mente di Pinto si agitano memorie familiari e riminiscenze della cultura ebraica, passi talmudici che si sovrappongono all’azione. Hemon immerge i suoi protagonisti in una babele linguistica, dona loro una lingua spuria che è il segno non del caos, ma di una contaminazione feconda. Alla lunga ho smesso di voler tradurre tutto, accettando il gioco dell’autore. L’epilogo a Gerusalemme ricorda che la Storia non è finita, ma tende a ripetersi nella sua violenza. Restano però anche le storie, suggerite forse da fantasmi, capaci di andare al cuore dell’esperienza umana a volte con più efficacia della cronaca documentaria.
