L'ora incerta fra il cane e il lupo

La marchesa uscì alle cinque. Ma questo lo scoprirono dopo. E fu, per giorni, l'unica cosa certa delle sue ultime ore di vita. Dove fosse andata, chi avesse visto prima di finire così, nessuno sapeva dirlo. Nel piatto disegno bianco e nero dei campi si poteva ancora leggere la grande neve che in gennaio aveva avvolto in un silenzioso sudario il frenetico attivismo meneghino. Sugli alberi ancora spogli, neri spiccavano i frutti delle cornacchie. Se la donna fosse stata appesa a un ramo, si sarebbe potuto credere d'essere sulla tela di un antico maestro, aveva pensato in quel freddo mattino il commissario Michele Iurilli. Ma quel che della donna restava, no, non pendeva da un ramo. Era, grumi di carne restava, no, non pendeva da un ramo. Era, grumi di carne e sangue rappreso, buttato in un fosso dal quale si era levato rumoroso il volo delle cornacchie alla preda. L'avevano vista due muratori su un Ape, stavano andando all'abbazia per dei lavori: nella grigia luce dell'alba quel che li aveva incuriositi era stato proprio quel rumoroso consesso di uccelli da rapina. Mezz'ora dopo, il luogo era stato isolato da carabinieri e polizia. Che subito avevano pensato alla solita puttana finita male, benché i vestiti non fossero da donna di vita. E infatti...