Tanto vale dirlo subito, senza inutili preamboli: Andrea Vitali non è un artista, ma un artigiano della penna che confezione romanzi atti a far trascorre qualche ora senza necessità di spremersi le meningi, insomma la sua è una narrativa di evasione, basata sugli equivoci, un po’ come certe commedie francesi del XIX secolo a cui attingono spesso e volentieri gli autori di opere dialettali. Si sorrise, si ride anche, ma alla fine, stringi stringi, ci si accorge che sono buone solo per trascorrere un po’ di tempo in spensieratezza. Vitali ha compreso bene cosa desidera un pubblico che non vuole impegnarsi più di tanto e ha fatto la sua fortuna; tuttavia, se mediamente la qualità dei suoi romanzi è discreta, talvolta sembra svagato, poco interessato alla scrittura ed è allora che nasce un libro men che mediocre, come questo Di Ilde ce n’è una sola, imperniato su un fatale scambio di carte di identità fra un uomo e una donna, equivoco su cui si sarebbe anche potuto costruire qualche cosa di esilarante, ma che deve essere rimasto solo nelle intenzioni dell’autore, che ha dato vita a tre personaggi stereotipati (il cassa integrato che non ha voglia di far niente, la segretaria tesa verso un’improbabile carriera, il geometra tutto occupato a far soldi e che ogni tanto si concede un’evasione); sono solo tre e purtroppo, un po’ perché hanno una personalità anonima, un po’ perché Vitali li fa giostrare secondo un copione scritto non so quante volte, non sono nemmeno simpatici. Così la lettura si trascina stancamente e si desidera che la fine arrivi alla svelta, tanto che, arrivati all’ultima pagina e chiuso il libro, sono stato tentato di buttarlo nel cestino.
