È così vero che “tutto può iniziare pure da una menzogna, ciò che conta è solamente dove va”? E che “la fine se ne frega di come iniziano le cose. La differenza la fa unicamente la fiducia: se credi nella felicità tanto da immaginartela vera, quella prima o poi arriva.”? Io non ne sono certo. Lo sviluppo del romanzo va comunque in questa direzione con coerenza e delicatezza. Shūichi, un illustratore quarantenne, ha impressa sul petto la cicatrice fisica di un’operazione al cuore subita da ragazzino. Che ne determina l’ossessione per il proprio battito. Ma la cicatrice è anche simbolica. Sono le sofferenze. La morte tragica di un figlio. Quella della madre. Quest’ultima si è autoimposta la missione di manipolare i ricordi d’infanzia del figlio. Edulcorando i dispiaceri e sostituendoli con una versione della realtà migliore. Come se questo potesse assicurare la felicità al figlio. Da adulto Shūichi si scontra con un dilemma. Se non ti viene concessa la consapevolezza di aver sofferto e di avercela fatta, cosa può spingerti a riprovarci di fronte ai drammi che la vita ti pone di fronte? Shūichi ce la fa grazie alla conoscenza di Kenta, un bambino che frequentava la casa materna e che gli fa riscoprire la bellezza di lasciarsi coinvolgere dalle relazioni umane. “Perché è l’amare, non l’essere amati, che conta… si era convinto che una buona infanzia significasse quello in sostanza: essere stati amati a tal punto e in tale benedetta abbondanza da potersi permettere un giorno la posizione inversa, quella di chi ama.” È un romanzo di rinascita. Forse un po’ consolatorio, ma non certo semplicistico. L’ambientazione è suggestiva e sognante. L’espediente dell’isola di Teshima, dove sono archiviate migliaia di pulsazioni cardiache di persone, vive o già ombre, è affascinante e incombe positivamente in tutto il libro. La voce dell’autrice è definita anche se non travolgente. Nel complesso un’ottima lettura
