Al contrario di ciò che la fisica sostiene, è nero la somma di tutti i colori, di tutte le connessioni neurali che gli oggetti, i fatti, le cronache e le leggende annodano tra loro, scansandoci ai margini o avvolgendoci in un drappo luttuoso. Tale velo ci impedisce di carpire l’intimo segreto della realtà, della vita? Abbatterlo significa immedesimarsi talmente nell’altro da sé al punto di perdere sé stessi. Questo libro nero, indecifrabile, fatto di caratteri e simboli che si tracciano mentalmente sulle linee che si offrono al nostro sguardo, è ciò che ci rende noi stessi, perché una volta dipanato, non lo siamo più. Il libro nero è pervaso di oggetti passati dell’infanzia, di quando essi si osservavano e non erano semplici oggetti, ma sintomi di qualcosa d’altro, rimandavano ad un sistema completo di comprensione del proprio filtro, del codice, che all’epoca ci sembrava incompleto, mentre si reputava che nel futuro tutto si sarebbe reso palese ed evidente. La collezione di questi oggetti un giorno sarebbe stata completa consentendo di vivere nel comfort della completezza, dell’assolutezza e dell’indipendenza. Summa dei simboli, dei topoi e degli interessi di Pamuk, leggerlo dopo essere stato ad Istanbul è stato molto diverso, un’esperienza impagabile. La polvere delle strade, dei palazzi si deve depositare su questo libro nero per permetterci di decodificare i simboli di cui esso stesso è composto. Si respira un misto di Umberto Eco e Proust, nei riferimenti al mistero che pervade la realtà e la rende significativa (Il Pendolo di Focoult), nel giallo che riflette la propria soluzione mille volte in sé stesso, come uno specchio di fronte ad uno specchio (Il nome della rosa), man anche il sapore della memoria, la sua sinestesia, la sua registrazione ossessiva di dati e dettagli (La Recherche). In tutto ciò ci guida Galip e il suo specchio, il celebre ed enciclopedico Celal, in un alternarsi di capitoli che si allacciano tra loro come anelli di una catena, simili l’uno all’altro ma connessi solo nei punti terminali: dove comincia uno l’altro non può che arrestarsi e chiudersi in sé. Un libro sofisticatissimo ed elevato, che allo stesso tempo nasce da una discarica di oggetti popolari e comuni e vive dei residui della massa. Unisce filosofia e misticismo orientale alla spazzatura che costella le strade della città di Istanbul. È davvero così questa città? Si può vivere così pervasi da questo mistero autoalimentato? Si può credere a questo sogno che si dirama come una raggio di luce scomposto dal prisma della mente? Se sì, voglio esserne travolto, altrimenti ci troviamo di fronte ad un esercizio di stile di estrema caratura.
