L'infanzia, i giacchini caldi lavorati a mano, i fagioli rossi che predicono il futuro, i libri d'avventura, la passione per la Stella Rossa di Belgrado; tutto spazzato via dal soffio di un vento maligno, che agita bandiere multicolore, tante bandiere, troppe, a ciascuno la propria. Le parole di una lingua vecchia, dure come solo le desinenze slave sanno essere, pregne di un significato nascosto, pronto a svelare i ricordi dell'infanzia di prima. Prima. Prima della guerra, delle morti, della fuga, della paura, delle mine, prima che il buio iniziasse ad inghiottire persone, prima che il muschio rendesse illeggibile un nome su una lapide di legno. Prima. Quando c'erano ancora le pareti e non le pietre a segnalarne l'assenza. "I mondi svaniscono se non si sbarra la strada per tempo e con decisione a chi vuole lasciarli svanire." SEGUIMI SU INSTAGRAM: SUSSURRI_TRA_LE_PAGINE
