Schweigepflicht

PROLOG Freitag, 7. September 1972 — 22:10 Uhr WDK Kilometer 18,9 / MS Erika Der Sommer hielt noch, aber das Licht war weg. Walter Franke stand am Heck der Erika und rauchte und sah auf das Wasser, das schwarz war und still, mit dem schmalen Silberstreifen des Mondes, der sich bewegte, wenn die Erika sich bewegte, weil der Mond immer dem Schiff folgte, egal wohin es fuhr — das hatte er seiner jüngsten Tochter einmal erklärt, und Eva hatte ihm nicht geglaubt, und dann war sie selbst einmal mitgekommen und hatte aus dem Fenster geschaut und gesagt: Du hast recht, der Mond kommt mit. Das war 1963 gewesen. Eva war damals acht. Er trat die Zigarette auf dem Metall des Decks aus, mit dem Schuh, nicht weil er sorglos war, sondern weil er das Schiff kannte wie ein Zimmer, in dem er lange genug gelebt hatte, um zu wissen, wo man ausdrücken durfte und wo nicht. Sechzehn Jahre auf der Erika. Davor vier auf der Emmerich, davor zwei auf einem Kohlekahn, der keinen Namen hatte, den jemand sich gemerkt hätte. Er war Maschinist. Er verstand Motoren und Schiffe und die Art, wie Wasser sich verhielt, wenn das Wetter wechselte. Er verstand den Kanal. — — — Das KW 7 war ihm aufgefallen, weil es still war. Nicht das Fahrzeug selbst — ein WSA-Motorboot kannte er vom Sehen, kleines weißes Rumpf, tiefgezogenes Heck, der charakteristische Stand-Propeller, den sie seit den Sechzigern verwendeten —, sondern das Verhalten. Es lag mit abgestelltem Motor, kein Licht außer einer kleinen roten Signallampe am Heck, und es lag nicht an einer der bekannten Stellen, an denen WSA-Boote nächtigten oder kontrollierten. Es lag in der Mitte des Kanals, leicht querab, dort, wo die Böschung auf der Nordseite flacher wurde, bevor sie zur Eichengalerie überging. Zwei Männer.