Siebzehn Minuten

Dreiundzwanzig Menschen. Dreiundzwanzig Augenblicke, in denen etwas kippt. Es sind keine großen Katastrophen, von denen dieses Buch erzählt. Es sind die stillen Augenblicke dazwischen: der letzte Arbeitstag nach neununddreißig Jahren. Das Testament eines Buchhändlers, das aus vier Seiten Handschrift besteht und alles verändert. Der Umweg auf einem Heimweg, den ein Mann dreißig Jahre lang optimiert hat. Der Anrufbeantworter eines Verstorbenen, den seine Tochter seit sieben Jahren nicht löschen kann. Ein Morgenkreis, der zum letzten Mal stattfindet. Für alle, die Erzählungen mögen, die es nicht eilig haben Diese dreiundzwanzig Geschichten sind ruhig erzählt und genau beobachtet. Sie handeln von Erzieherinnen und Förstern, von Standesbeamten und Imkern, von Dolmetscherinnen und Hospizvorleserinnen. Von Menschen also, die selten im Mittelpunkt stehen und deren Leben trotzdem alles enthält, worauf es ankommt: eine Entscheidung, eine Enttäuschung, eine späte Einsicht, einen Moment, in dem jemand kurz innehält – und sein eigenes Leben plötzlich von der Seite sieht. Keine der Figuren erlebt etwas Spektakuläres. Jede erlebt etwas Entscheidendes. Genau darin liegt der Reiz: Man erkennt in diesen Menschen Nachbarn, Eltern, Kolleginnen – und mit einiger Wahrscheinlichkeit sich selbst. Das erwartet Sie 23 in sich abgeschlossene Erzählungen – jede in einer halben Stunde zu lesen, jede für einen Abend Figuren zwischen dreißig und neunzig, die einem noch Tage später nachgehen Kein Vorwissen, keine Reihenfolge – man kann überall anfangen und jederzeit aufhören Ein Buch, das man gern verschenkt und noch lieber selbst behält Wer Freude an genauer Beobachtung hat, an trockenem Humor und an Sätzen, die man zweimal liest, weil sie beim ersten Mal zu leise waren, ist hier richtig. Wer Tempo, Twists und Cliffhanger sucht, eher nicht.