Still Burning. Il fuoco che non chiede permesso

Il deserto brucia. Il contratto brucia. Le regole bruciano. Resta solo il fuoco. E il fuoco non chiede permesso. LALIE Ho ventisette anni, le Converse bucate e un conto in banca che fa ridere il bancomat. Faccio la cameriera al Rusty Spoon Diner di Perdition Gulch, Arizona — un paese di ottocentododici anime che il mondo ha dimenticato e che Dio usa come posacenere. Servo uova strapazzate a vecchi cowboy, mance da due dollari, e sogni che non mi posso permettere. Ho un fratello sedicenne geniale che conta le stelle e le pillole nel cassetto del bagno. Ho le mani che sanno creare cose belle — ceramica, argilla, fuoco — ma non ho un forno, non ho un laboratorio, non ho niente tranne l'ostinazione di chi è nata con i pugni chiusi. Poi lui entra nel Diner. Corvus Steelgrave. Miliardario. Mascella da statua greca e occhi grigi come il cielo prima di una tempesta che sai già che ti distruggerà. L'uomo più bello e più insopportabile che abbia mai visto. L'uomo che compra città come io compro il caffè solubile — senza pensarci, senza sentirlo, senza che gli costi niente. Mi offre un contratto. Centosettantadue pagine. Fidanzamento finto. Sei mesi. Centocinquantamila dollari. Devo fingere di amarlo davanti alle telecamere per salvare la sua reputazione e il suo progetto immobiliare. Clausole. Penali. NDA. Ogni bacio ha un prezzo. Ogni sorriso ha una scadenza. Dico di sì. Per Prosper. Per il futuro di mio fratello. Per le pillole nel cassetto che devo far sparire. Dico di sì sapendo che è una bugia e che le bugie hanno i denti e che prima o poi mordono. Il problema è che Corvus Steelgrave non bacia come un uomo che finge. Il problema è che le sue mani sulla mia pelle non seguono nessuna clausola. Il problema è che il contratto dice sei mesi e il mio corpo dice adesso e il mio cuore dice fermati e io non ascolto nessuno dei tre. Il problema è che mi sto innamorando di un uomo che mi ha comprata. E che l'unica cosa più pericolosa di un miliardario che mente è un miliardario che smette di mentire. CORVUS Non mi sono mai innamorato. Lo dico come un fatto — non come un vanto, non come una ferita. Come il colore dei miei occhi. Come il mio gruppo sanguigno. Un dato. Trentadue anni. Zero volte. L'amore è un'inefficienza del sistema e io non tollero le inefficienze. Ho un piano. Ho sempre un piano. Perdition Gulch è un punto su una mappa, un investimento, un numero. La cameriera con le Converse bucate e la bocca che non smette mai di rispondermi è uno strumento. Un asset. Una variabile controllabile in un'equazione che ho già risolto. Centosettantadue pagine di contratto. Ogni clausola calibrata. Ogni scenario previsto. Ogni rischio calcolato. Tranne lei. Lalie Brindleworth non è una variabile controllabile. È un incendio. È il deserto che prende fuoco a luglio — senza preavviso, senza permesso, senza pietà. È la donna che mi guarda con quegli occhi scuri e che vede attraverso ogni bugia, ogni strategia, ogni strato di armatura che ho costruito in trentadue anni di solitudine travestita da successo. Mi chiama idiota nobile. Mi ruba le magliette. Mi dice verità che nessuno ha il coraggio di dirmi perché tutti hanno paura del mio cognome e lei ha paura solo di non avere abbastanza caffè. Il piano era sei mesi. Fingere. Pagare. Andarsene. Il piano non prevedeva il modo in cui il suo corpo si incastra nel mio come se fossimo stati progettati insieme. Non prevedeva le notti nel deserto con le stelle sopra di noi e la sua pelle sotto le mie mani e il suono del suo respiro che è l'unica musica che voglio sentire per il resto della mia vita. Il piano non prevedeva che la cameriera di un paese dimenticato da Dio mi avrebbe insegnato cosa significa essere umano. Il piano non prevedeva l'amore. Il piano è fottuto. TROPI ?? Fake dating / Fidanzamento contrattuale — Centosettantadue pagine di bugie. Zero pagine bastano per la verità. ?? Billionaire romance — Lui compra città.