Toxic

Che grandissimo punto di domanda. Ero “fermo” – con il cuore, anche – a quel bellissimo 101 Reykjavik, letto almeno quattro volte, assorbito: una versione nordica di Alta Fedeltà per orizzonte sociale, spaccato umano, vita raccontata. Questo è invece un romanzetto sgangherato, nel quale Helgason ci prova, a fare qualcosa di divertente – vengono in mente quei film sul crimine goffo e un po’ sfigato - ma alla fine non ci riesce. La narrazione è ineguale, i pensieri del protagonista pure. Alcuni tratti della trama sono davvero “quello che sono” e, alla fine, l’impressione è quella di un racconto lungo gonfiato a riempire quasi trecento pagine. Peccato, perché lo scontro culturale che poteva nascerne (un killer spietato, reduce delle guerre dei Balcani, piantato di forza in Islanda) avrebbe potuto nutrirsi di un potenziale enorme.

In questo romanzo c'è tutto, e al posto giusto: amore, morte, poliziotti, killer, viaggi, amicizia e quel sense of wonder che si prova nello scoprire una realtà tanto differente quanto l'Islanda agli occhi di noi europei. Toxic è anche un po' furbetto nel citare spesso Tarantino a tutto spiano, però proprio come i film del buon Quentin ha il pregio di scorrere con ritmo invidiabile e divertire. Non è pulp, a tratti ne è addirittura la negazione romantica, però del pulp rielabora i canoni stilistici a uso e consumo di un lettore che si vuole smaliziare. In pratica: si ride, ci si commuove, si è intrattenuti dall'azione e alla fine si riflette. Di tutto un po', e al posto giusto.