La malinconia dei Crusich è una storia vera. Ce lo dice lo stesso autore, Gianfranco Calligarich, proprio in apertura: là dove siamo abituati a trovare l’avvertenza che fatti e personaggi sono frutto di fantasia, leggiamo stavolta che i fatti sono realmente accaduti e i personaggi realmente esistiti. Ciò basta a rendere la straordinarietà del romanzo, nel quale seguiamo il filo delle vicende di una famiglia – i Crusich appunto – nell’arco di un secolo dall’inizio del novecento. Pagine intense di vita, attraverso paesi e continenti, da quel “capostipite” Luigi Crusich che approda a Corfù per caso, al figlio Agostino prigioniero in Africa (bellissima la descrizione di Asmara, “nella luce trasparente dell’altopiano insieme alla dolcezza del clima, a cieli di velluto blu e strade immerse nel profumo degli eucalipti e delle spezie dei mercati indigeni che poteva arrivare perfino nei viali del centro bordati di palme andando a mischiarsi con quello pulito dell’erba tagliata lungo i marciapiedi”) e poi a Milano, fino a GinoCrusich (scritto così, tutto attaccato) e Uberto nei tempi moderni. La malinconia che avvolge il libro è quella per il mare, per la terra natia, per i legami lontani, ma il libro si fonda anche su un linguaggio e una sintassi dagli echi gaddiani. Ho il rammarico di aver scoperto Calligarich troppo tardi e per puro caso, apprendendo che lui moriva pochi giorni dopo il riconoscimento da parte del Presidente della Repubblica di un vitalizio a causa delle precarie condizioni economiche. E allora vorrei rendere il giusto merito ad un autore che forse ha raccolto meno di quanto abbia seminato.
