Sembra la sceneggiatura scartata di un B-movie di seconda serata, uno di quelli con effetti speciali posticci e dialoghi scritti con la stampante rotta. La piramide di Atlantide vorrebbe essere un thriller archeologico mozzafiato, ma alla fine risulta solo un mischione trito e ritrito di cliché già visti (e letti) mille volte: il mistero pseudo-religioso, la corsa contro il tempo, la salvezza del mondo appesa a un capello… e ovviamente il nostro eroe solitario, versione economica di Indiana Jones, che sventa l’apocalisse da solo mentre nessuno, nel mondo reale, si accorge di nulla. L’intento di emulare Dan Brown è evidente, ma il risultato è una sua brutta copia: una trama che arranca, zero tensione, personaggi piatti come il foglio su cui sono stampati e colpi di scena prevedibili come un temporale a novembre. Il lettore si ritrova a girare le pagine più per inerzia che per interesse, sbadigliando al ritmo dei soliti elementi riciclati: antiche civiltà perdute, segreti millenari, simboli da decifrare e l’onnipresente Vaticano che sa tutto ma non si sa come. Il finale? Scontato e irrilevante: il mondo si salva per l’ennesima volta, tutti tornano alla loro vita e nessuno saprà mai del “grande pericolo”. Il tutto mentre tu, lettore, ti chiedi perché hai perso ore della tua vita per qualcosa che non riesce nemmeno a divertire. Una lettura che non lascia nulla, se non la sensazione di aver assistito a una lunga puntata noiosa di una serie che doveva finire tre stagioni fa.
