Trai i romanzi scritti da Alberto Ongaro è quello che ho trovato più noioso ed ostico: un “joyciano” monologo interiore di una sola notte insonne che si dilunga per trecento e passa pagine, con innumerevoli citazioni di personaggi, attori, film, libri, fumetti tutt’altro che comprensibili ed illuminanti per i non “addetti ai lavori”. Il nucleo narrativo verte sulla dicotomia tra avventura/spazio interno/ gioco come dimensione arlecchinesca dell’anima e storia/realtà-presente/ spazio esterno come un “enorme pachiderma” che uniforma tutto e tutti, privandoli della gioia e dell’entusiasmo della ribellione-affermazione di sé. Una sorta di “Storia Infinita” alla rovescio, dove per sfuggire al dolore si deve avere il coraggio di difendere il proprio spazio personale, liberare il proprio “fanciullino”, entrare a far parte del mondo fantastico scaturito dall’immaginazione dell’artista, auto-“ipnotizzarsi”. Le creazioni (narrative, fumettistiche ecc.) rispecchiano le pulsioni dei loro inventori e, nello stesso tempo, li osservano, giudicandoli, dall’interno delle loro stesse comic-strips, capaci perfino di scambiarsi con essi i ruoli, in un totale straniamento e stravolgimento della realtà. Superbo, come al solito, lo stile!
