Ho acquistato questo romanzo con l'ingenua convinzione che avrei imparato qualcosa su Gustavo Rol, e ne esco con poche informazioni facilmente reperibili sulla sua pagina di Wikipedia. La prosa è stentata, i dialoghi eccessivamente didascalici, conditi di dettagli inutili e ripetuti all'infinito. I personaggi sono tutti alcolisti o tabagisti: mai una scena che si svolga senza che abbiano una sigaretta tra le labbra o un bicchiere di vermouth in mano. Si ha proprio l'impressione che debbano sempre far qualcosa con le mani, gesti che però appaiono superficiali e che non fanno altro che accentuare la ripetitività del romanzo (i personaggi si somigliano tutti, la psicologia è poca e banale. I luoghi sono tutti uguali, e vogliono restituire un fascino da quadro di Hopper che arriva, ma a costo di continue e ripetute descrizioni di ambienti, luci, bar e caffè). Miriam insopportabile, Nino insopportabile, Giorgio inqualificabile per mancanza di un minimo di approfondimento. Sulla fama di Gustavo Rol l'autrice, è evidente, non vuole dare un'opinione: e ci sta, fa parte dei diritti dell'io narrante. Ma nemmeno i personaggi lo fanno, ad eccezione di Miriam che crede ciecamente nella sua buona fede come una pazza invasata. Tutti gli altri, boh, si astengono. A questo punto mi domando: cosa lo hai scritto a fare il libro? Per raccontarmi la storia di Nino, banale e senza alcuno sviluppo? Per descrivermi gli esperimenti di Gustavo Rol che avrei tranquillamente potuto trovare su internet? Molto deludente. Sia io che mio marito l'abbiamo ritenuta un'occasione sprecata. Mi domando come sia possibile che nonostante una prosa tanto sciapa l'autrice abbia pubblicato con un editore così importante non uno, ma diversi libri, e per di più accumulando onori e premi di ogni sorta.
