Vorrei associare una parola a questo libro: levità. Si badi che questa non indica in alcun modo una leggerezza vana che scompare al tocco; no, la levità turgeneviana è più assimilabile a un sottile velo che ammanta di magia la narrazione, che con il suo incedere lieve – come lieve ed imprevista è la vita nel suo farsi – elicita uno spettro di emozioni impressionante. L’occhio del lettore sarà ora rapito dalle descrizioni mozzafiato di una natura maestosa nella sua umiltà; ora madido di lacrime; ora asciutto e trepidante che la sua corsa fra le righe gli riveli il finale. Il libro è un piccolo scrigno che custodisce, seppur circoscritta, l’esperienza di un’intera età giovanile, vissuta tra i sussulti del cuore e l’incanto nostalgico di ciò che avrebbe potuto essere.
