Tutti conosciamo l'iconica figura del mostro di Frankenstein, ma leggere il libro originale del 1818 è stata un'esperienza decisamente diversa da quella che mi aspettavo. E, purtroppo, non mi è piaciuto. Il primo grande difetto, a mio avviso, è la totale mancanza di enfasi sulla nascita della creatura. Quello che dovrebbe essere il momento clou – la creazione vera e propria – viene liquidato in pochissime righe, lasciando un enorme vuoto di curiosità. Il romanzo si sviluppa invece con una struttura narrativa un po' ripetitiva: prima racconta tanto, tantissimo il dottore; poi la parola passa al mostro che racconta la sua parte; e infine si torna di nuovo al dottore. Ma cosa raccontano davvero? Entrambi riescono a riempire pagine su pagine parlando quasi esclusivamente di come si sentono. È un continuo focus su ambizioni, paure, rimorsi e sentimenti personali. Se da un lato questo rende il mostro "meno mostro" di quello che appare nei film (rivelandosi una creatura sensibile e incompresa), dall'altro riduce il dottor Victor Frankenstein a un povero uomo, debole e logorato dai suoi stessi pensieri. Alla fine, la trama prende una piega un po' scontata e il ritmo ne risente parecchio. Un vero peccato, perché l'idea di base resta leggendaria, ma lo sviluppo è decisamente troppo pesante e incentrato sui monologhi interiori piuttosto che sull'azione.
