La République de la bouffe

Je suis chef de cuisine, français, exilé aux États-Unis depuis vingt ans. Je regarde mon pays de loin, et j'en porte le manque comme une cicatrice. Ici, je suis aussi un client de restaurant, je fais mes courses comme tout le monde. Et je vois ce monde changer, rayon après rayon, assiette après assiette. Mais ce livre n'est pas écrit depuis une cuisine, il est écrit depuis une table de restaurant. Il parle de ce qu'on commande et de ce qu'on mange. De la façon dont on vit. De ce qu'on a perdu sans même s'en rendre compte. C'est un voyage entre deux pays. Deux façons de manger, deux façons de vivre. D'un côté, un monde où l'on désosse la cuisine traditionnelle à coups d'applications, où l'on commande en trois clics ce qu'on ne veut plus cuisiner. où l'on mange en roulant, en courant après le temps qui passe. De l'autre, la France des bistrots, des brasseries, des cafés du coin, et des gastros. Des salles qui vibrent, des cuisines qui s'enflamment. Où l'on croise des serveurs qui s'accrochent, et des cuisiniers retranchés derrière leurs fourneaux. Des clients écartelés entre le quinoa et le pot-au-feu, et des nostalgiques du beurre et des convertis au véganisme sans gluten. Il parle aussi de ces plats qui racontent une époque, ainsi de ce qu'on n'ose plus servir, ni dire. Et des éternels affamés qui cherchent dans une assiette un peu de réconfort. Des artisans qui tiennent bon, et des gens qui font leurs courses comme on part en pèlerinage. Des gens qui se retrouvent à table, autour d'un plat en sauce, comme autour d'une boussole. Un conte pour ceux qui aiment bien manger, et pour ceux qui savent que la bouffe raconte bien plus de nous que l'appétit. Une déclaration d'amour à la cuisine qui a encore du goût, et à la France qui mijote. Un pays qui se comprend en mangeant. Tout ça avec un verbe corrosif et un regard acerbe, car le sarcasme fait partie du goût. Et le fiel aussi.