la Route du Soi

391 pages d'aventures et spiritualité d'une âme cabossée en quête d'amour... de soi. C'est intime, brut, sensible, cash, drôle. Suivez un jeune homme qui ose ce que beaucoup n'osent pas, et vivez son quotidien pendant plus d'un an, de l'Europe à l'Asie. Si vous rêvez de palaces, de circuits balisés, de transats alignés ou de croisières bondées, passez votre chemin. Mais si vous aimez voir le monde autrement, vous frotter à des situations loufoques, émouvantes, parfois rudes ou carrément saisissantes, ce livre vous parlera. Style sec, qui claque, sans fioritures, avec humour et sensibilité. Des pages pleines de remises en question et de mises à nu. Il est comme vous. Ne sommes-nous pas tous pareils ? Vous entrez dans son cœur — pas si différent du vôtre — avec peut-être un brin de courage en plus et un vrai besoin de réponses spirituelles. µ Il livre sa version intime pour mieux comprendre nos vies. C'est du jour après jour. L'aventure nous embarque, on y est, on voyage, et ça file. Entre sérénité méditative et débordements, de capitales bruyantes jusqu'au fin fond de la jungle thaïe, dans un monastère bouddhiste entouré de cobras où sa vie prend un nouvel essor intérieur, il nous emmène dans une traversée à la fois physique et spirituelle. Ici, pas de filtre marketing : des routes cabossées, des trains qui tanguent, des marchés qui sentent fort, des mers qui redisent l'humilité, des marches à jeun qui réveillent la tête, et des rencontres qui déplacent des montagnes intérieures. Un vélo, un sac, parfois presque rien, et cette boussole obstinée qui pointe vers le dedans. On y croise des maîtres, des inconnus, des amitiés éclair, des amours qui commencent et finissent, et ce fil tendu entre discipline et pulsions. On lit la peur apprivoisée, la joie simple, la fatigue, l'euphorie, les ratés, les éclats de rire. On suit les apprentissages concrets: respirer, se taire, se relever, regarder le monde droit dans les yeux. Extrait : « Jungle. Un cobra file vers la broussaille. Je le prends par la queue, je relâche. Je recommence. Pas malin, peut-être. Vivant, surtout. Nous avançons côte à côte dans l'herbe. Lui ondule, moi je trotte. Contraste parfait: vert clair, noir brillant. Aucun mensonge possible ici. La peur ? Absente. Je comprends après coup que je courais avec la mort, comme on marche sur un toit sans vertige quand la tête est vraiment vide. Méditation, nourriture simple, silence: ça décante. Je ne conseille rien à personne. Je dis juste: ce jour-là, j'étais net. » Plus loin : « J'ai grandi dans une famille dite catholique… disons surtout de tradition. Ma mère se forçait à l'église le dimanche, autant pour voir que pour être vue. J'ai donc défilé dans des protocoles où l'on m'habillait de jute avec une ficelle à la taille — le petit du Christ qui fait ses courses — pour la grande parade de la confirmation. Toute la famille là, ravie, et surtout heureuse de festoyer après. Je confirme. Quoi ? Mystère. Sans doute des vœux à l'Église, et la main au portefeuille pendant la quête. Il reste de belles photos : moi, cierge en main, mine penaude, sourire figé. Enfant-pantin suivant les adultes dans leurs rites. La fraternité, l'hospitalité, le don de soi, la compassion, on les voyait peu à la maison. Ma mère luttait surtout pour tenir sa journée, à grands renforts de médicaments, sans glisser dans le noir. »