“Questo libro lo sto facendo. Queste parole posso finalmente scrivervele, per restare in vita, forse, per occupare il tempo in questo mese di giugno 1999.” Un atto d’amore, una lunga lettera sconsolante per un fantasma, quello di Marguerite Duras, da parte del suo amante, Yann Andréa. Un amore nato grazie alla letteratura, un amore che non si spegnerà mai, grazie alla scrittura e alle parole. Un significato e un significante, quello dell’amore, in grado di straziarci al punto da perdere qualsiasi interesse nei confronti della vita: l’amata scompare e, con lei, il mondo intero. Questo è quello che l’autore cerca di trasmettere, cercando un appiglio al ricordo più vivido della Duras, quello di un amore tormentato, ma anche sincero. Il ricordo è come gli esseri umani, è destinato all’oblio, alla dimenticanza, a sgretolarsi come le vecchie pagine di un libro: ma, ecco che la parola declinata con le giuste sensazioni, è in grado di restituirci una memoria tanto reale, di un presente che sta ancora accadendo in un passato remoto. “Lei. Mi è sempre difficile dire la parola. Non riuscivo a dire il suo cognome. Soltanto scriverlo. Non ho mai saputo darle del tu. A volte lei lo avrebbe voluto.” Un amore che nasce con lettere e lettere d’amore da parte di Yann nei confronti dell’ancora sconosciuta Marguerite, dalle quali non attende nemmeno risposta. Un po’ come in Che tu sia per me il coltello, e la relazione incredibile di cui scrive Grossman. Un giorno, però, la Duras risponderà a una di queste lettere e sarà la scintilla di un sodalizio che durerà per sedici anni, in cui la vita si mescolerà con la grandiosità della letteratura. Un amore, agli inizi degli anni Ottanta, che ancora non vibra di morte, ma di mots d’amour e di Casta Diva canticchiata dalla grande autrice. Un libro con cui è semplice empatizzare. Un libro che, ridotto alla sua essenzialità, è l’essenza stessa di cui cerchiamo di scrivere e di ricordare. Superba traduzione a cura di Lamberto Santuccio.
