Il sole potrebbe morire, ma noi potremmo ancor continuare a vivere; certo, dimenticandoci degli alberi, di quei nostri vecchi amici che, soprattutto per chi è cresciuto in campagna, magari nella bellissima Toscana, segnano gli anni, le ore, i minuti; certo, dimenticandoci delle chiese, dei musei, delle rovine d'antichi domini e imperi. Il sole potrebbe morire, dunque, ma ancor prima potrebbe arrivare un'oca, magari selvatica, magari enorme, e danneggiare la più perfetta delle tecnologie, la più sicura delle evoluzioni. E allora? Il sole potrebbe morire, ma noi potremmo farlo molto, molto prima. E allora? Che senso ha la vita? Che senso abbiam noi? La Fallaci, in questo, a mio parere, straziante diario d'un'inchiesta, prova a darne una risposta: e lo fa con un ottimismo che, dolorante, finirà per inficiare qualche anno dopo, stendendo la cronaca del suo 'viaggio alla guerra' in Vietnam.
"Se il sole muore", denso d'informazioni, di dettagli, rischia di non apparire appassionante ma, fidatevi, è tutto l'opposto: suscita interesse, compartecipazione emotiva, soprattutto a partire dalla metà: alla fine, ci si ritrova a divorarlo. A mangiarlo. A desiderare che ci sia un'altra pagina, anche solo una pagina; ma che non smetta, non si interrompa.
Un testo fondante della nostra modernità: per cercare di capire se lo spazio sia la prospettiva giusta, in un mondo in cui ancora non riusciamo ad affrancarci dai nostri piccoli vizi; e dalle nostre ancor più piccole virtù.
