Ecco…dunque…finito di leggere “Tenera è la notte”… E c’ho dovuto pensare un attimino (un paio di giorni) prima di buttar giù le mie impressioni. Perché questo libro è riuscito a stupirmi. Sono rimasta sbigottita (Sbigottire: v.rifl. [sogg-v] Provare un forte turbamento misto a meraviglia e sconcerto) . Una è lì che legge…pagina dopo pagina e pensa di aver capito tutto…pensa di esser entrata davvero nella trama…e invece…sbang!!!prima porta in faccia! E tutto ciò che ti eri illusa di aver compreso in un secondo muta forma… Allora ti incaponisci ancora di più…e procedi…riga dopo riga, ora ne sei certa, dici tra te e te “ah si, ecco, quindi ora ho capito…succederà che…” e di nuovo sbang!sbang! due porte in faccia…e la fine di questo libro quasi non la capisci…quasi non ci arrivi, ti confondi… Perché lui…Fitzgerald in realtà con tutte queste parole ti ha portata dove voleva lui…a modo suo…e la verità è che fino alla metà del libro e fino alla fine io non c’avevo capito un cazzo!!! Cos’è questo libro per me? Una storia di rinunce…una storia di sofferenze, che stanno tutte lì e non te ne accorgi proprio, confusa anche tu nella bellezza di quella costa francese… Altro che Grande Gatsby!!! “Si scrive di cicatrici guarite, un parallelo comodo della patologia della pelle, ma non esiste una cosa simile nella vita di un individuo. Vi sono ferite aperte, a volte ridotte alle dimensioni di una punta di spillo, ma sempre ferite. I segni della sofferenza sono confrontabili piuttosto con la perdita di un dito o della vista di un occhio. Possiamo non perderli neanche per un minuto all’anno, ma se li perdessimo non ci sarebbe niente da fare.”
