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Il tutto inizia con un sospiro, un sospiro di sollievo, da cui fuoriesce la “a” ancora informe del sentimento che muove il sole e le altre stelle. 
Il romanzo è la ricerca di questo sospiro di sollievo che lasci sgorgare amore. Ci si addentra nel libro a tentoni, cercando appigli in un flusso joyciano più di sensazioni che di pensiero. Ma appena lo sconforto solletica il lettore, anche quello più accondiscendente con questo flusso, stimolando l’idea che… forse si può riprendere a leggere domani… la narrazione ha inizio di gran carriera facendo dimenticare gli indugi delle prime pagine. 
Dapprima con immagini oniriche e poi con una concretezza precisa e analitica, l’autore indaga l’animo umano dei personaggi che si arrabattano nella vita ognuno a suo modo, in un intreccio costruito con cura e attenzione, evitando di cadere in scelte facili e cercando costantemente l’inatteso che la vita riserva. Le aspettative del lettore, che crede di aver già capito tutto, vengono costantemente tradite, magari confuse, poi riprese e assecondate per essere infine ri-tradite, tenendolo in un continuo movimento interiore che lo porta ora ad avvicinarsi ad un personaggio ora ad un altro, nell’incapacità di schierarsi con qualcuno e di giudicare. Un libro spesso femminile nel dipingere i movimenti inquieti e apparentemente decisi dell’animo muliebre, forze e debolezze, costruzioni illusorie e visioni sessuali. Eppure allo stesso tempo si riconosce la mano maschile, e l’ironia e il sarcasmo sfociano non di rado in un comico spiazzante, o meglio grottesco, sgonfiando improvvisamente le situazioni più dense e commoventi attraverso la trascrizione di un fatto che ci coglie tutti in castagna: l’intromissione incontrollata del pensiero laterale che si insinua con immagini del tutto inopportune nei momenti di maggior pathos, tanto che, se solo i pensieri fossero visibili, come fumetti, sulla testa delle persone, trasformerebbero una situazione da drammatica a grottesca e infine ridicola. Intanto l’intraprendente lettore si è già scordato del pollo che aveva messo nel forno e delle patate in padella, nei casi peggiori anche del bambino da andare a prendere in piscina. E’ che questo di Lorenzo Meacci è un lavoro attento e curato, sviluppato negli anni, come a collezionare passo passo storie, personaggi, sensazioni ed emozioni filtrate con cura, senza lasciarsi prendere dalla foga o dalle influenze stilistiche di un periodo. Tanto che lo stile cambia con il procedere della lettura e si rincontra circolarmente quello dell’inizio nella fine. Per gli amanti del teatro questo è, in fondo, anche un romanzo molto teatrale, per alcuni aspetti checoviano. Come se i personaggi, incapaci di ascoltarsi davvero anche se l’uno accanto all’altro, poiché presi ognuno dal proprio celato dolore, rivelassero al pubblico poco a poco la loro storia, i loro sogni e paure, le beffe del presunto caso e della vita. Ma l’autore, non potendo affidare al corpo in scena dell’attore la possibilità di tessere sottili significati, li costruisce con l’inchiostro e lo fa appunto erigendo mirabili scene teatrali. Visionarie e spassose. Infine quando l’autore decide di colpire duro lo fa senza ripensamenti, anche se con infinita compassione, e il finale corre via col fiato sospeso, lo stomaco chiuso e gli occhi umidi e allora il grottesco arriva a colpire ancora più duro e rivela sì tutta la sua beffa, ma anche la sua poesia.