Alle fonti del Nilo

Due figure solitarie scendevano dalle alte montagne. Indossavano pellicce logore per il viaggio ed elmi di cuoio con i paraorecchi legati sotto il mento per proteggersi dal freddo. Avevano la barba incolta, e il volto segnato dalla fatica. Trasportavano sulle spalle tutti i loro sparuti viveri. C'era voluto un viaggio difficile e scoraggiante per raggiungere quel luogo. anche se stava davanti, Meren non aveva idea di dove si trovassero, e neppure era certo del perché si fossero spinti così lontano. Solo il vecchio che lo seguiva a poca distanza lo sapeva, e non aveva ancora deciso di spiegarglielo. Dopo avere lasciato l'Egitto avevano attraversato mari, laghi, e molti fiumi dal corso possente; avevano superato foreste e immense pianure. C'erano stati incontri con animali strani e pericolosi e con ancor più strani e pericolosi uomini. Poi si erano addentrati fra le montagne, un mirabile caos di vette innevate e gole spalancate, dove l'aria rarefatta rendeva difficile ogni respiro. Nel freddo i loro cavalli erano morti e Meren aveva perduto la punta di un dito, diventato nero come se fosse bruciato e marcito nell'asprezza del gelo. Fortunatamente non era il dito della mano con cui brandiva la spada, e neppure uno di quelli che scoccavano le frecce dal suo grande arco. Meren si arrestò sul ciglio dell'ultimo strapiombo.