Questo libro, no, non è una biografia, non è un saggio, non può essere rinchiuso nel letto di Procuste di una rigida e ottusa classificazione predefinita. Sono appunti della memoria, ricordi affettuosi, malinconici e grati, per un amico scomparso col quale si sono condivise scelte e passioni, uno scritto frammentario e intimista come sono appunto i ricordi. E, come i ricordi, in pochi tratti evocano un mondo perduto: poche parole per farlo emergere dalla foschia del tempo; un vecchio film virato seppia che, oltre le immagini proietta piccoli graffi e bagliori bianchi, quelli che in gergo si chiamano flicker. Come il fiore di strada che nasce in mezzo al fragore e alle esalazioni dei veicoli, così questo piccolo libro leva il suo stelo in mezzo volgarità strillata delle troppe pagine stampate per lucro, solo pochi si fermano a guardarlo e se ne illuminano.
