Pochi sanno raccontare la montagna come Mauro Corona, con un linguaggio schietto e allo stesso tempo avvolgente, sia che si tratti di un racconto che di un romanzo. Il canto delle manére ha il respiro della narrazione migliore, in cui la storia delle persone si intreccia con quella dei boschi, delle montagne, del filo tagliente delle accette. Qui la storia è quella di Santo, boscaiolo non solo per nascita ma per vera vocazione, che già da ragazzino dimostra una grande abilità con la manéra, qualità che gli tornerà utile durante tutta la sua lunga e faticosa vita. Santo imparerà ben presto a stare al mondo, in un ambiente di gente rude e senza scrupoli (“c’è gente qui che per quattro palanche fa fuori la mamma soffocandola mentre la guarda in faccia”). Conoscerà l’odio, il ricatto, la vendetta, l’isolamento, l’illusione dell’amore, l’avidità e la brama di possesso, diventerà egli stesso peggiore di quanto avrebbe voluto (“mano a mano che perdeva fiducia negli uomini, l’onestà in lui si spegneva, come soffiar sulla candela”). Uomo chiuso e rancoroso, Santo riversa il disamore per la vita negli affari, nella smania del denaro, arrivando perfino a guardare al bosco solo come fonte di guadagno. Dopo un’esistenza passata a buttar giù carpini, larici, faggi, tra il Monte Toc, l’Austria e la Francia, ad un certo punto Santo avverte il richiamo di Erto, il paese natale (“le radici di un uomo sono elastici. Più ti slontani più ti tira. E quando è al massimo basta mollare le mani e quelli ti strascina a casa di botto”): qui ritrova una parte di quel mondo che aveva abbandonato anni prima, e il potente richiamo dei ricordi prende il sopravvento scalfendo la corteccia del boscaiolo: “quei ricordi giungeva da boschi e torrenti, sentieri e case, vie e facce. Santo sentì quel giorno come uno degli ultimi, il cerchio stava per chiudersi”. Grande romanzo di formazione, in cui l’autore riversa il suo rapporto intimo – di più, pervasivo – con la montagna.
