Mi sono sempre piaciute le atmosfere del noir scandinavo, sin dai tempi di quel capolavoro che rimane Il senso di Smilla per la neve: va da sé quindi che il noir nordico mi calza a pennello. Questo non implica che tutta la produzione sia acriticamente bella, anzi, e ahimè Con la massima discrezione non ne è un fulgido esempio. Vero che la copertina scelta per la collana Guanda Noir è una delle più belle e suggestive del genere, ecco invoglia proprio alla lettura (lo sento, il coro di sottofondo: non si scelgono i libri dalla copertina!), ma Arnaldur Indridason mi ha confuso. Diciamo che la lettura scorre, forse fin troppo, scorre tanto veloce che non ci si accorge dei salti temporali, tanti salti temporali, forse fin troppi. Passato e presente, presente e passato, già non è semplice memorizzare quei nomi foneticamente e grafologicamente difficili, ma santo il cielo Arnaldo, avvisa quando siamo nella Reykjavíkurborg, regione Höfuðborgarsvæðið del XXI secolo o in un quartiere specifico della stessa nel 1957, perché, lo confesso, si fa un po’ di fatica a starti dietro. E sì che la sinossi faceva gola: questa vecchietta che riporta alla polizia, in una gelida e nevosa giornata invernale, una vecchia pistola Luger Parabellum risalente alla Seconda guerra mondiale, ritrovata a caso in casa dopo la morte del marito, probabilmente collegata a fatti del passato non ancora pienamente acclarati… consiglino non richiesto: se introduciamo l’oggetto Luger, evitiamo di introdurre il soggetto Luther, così evitiamo ulteriori scompensi spazio-temporali e cognitivi al povero lettore. Alla fine ci si arriva, tra una seduta spiritica, un farmaco letale che così letale non è, problemi di nordico alcolismo, contrabbando, amicizia, poliziotti corrotti, posti di blocco, militari USA, clochard, pedofili, pederasti, delinquenti, assassini, abusi domestici, espatriati, patriarcato in salsa islandese… olè! Anche meno Arnaldo, dai!
