Mentre leggo questo romanzo sono in Riviera, al sole del cosiddetto “mare dei Milanesi”, quelli che un tempo avevano la casa a ridosso di queste spiagge strette e a volte sassose – come la mia di questa mattina. Trovo nelle pagine una storia fatta di stilisti, avvocati, locali alla moda famosi ed esclusivi, luci abbaglianti e soffuse, occasioni mondane e appuntamenti segreti. Tra una sfilata e una serata si tesse la trama intricata di omicidi inspiegabili, sospetti, gelosie e tante bugie. E non può mancare una storia d’amore (una sola?) a dare un tono di passione al rosso sanguigno del titolo. Con uno stile artefatto e vago l’autrice racconta, come in una cronaca, la vicenda della Maison Sartori e della sua dipendente Cecilia Carboni che viene risucchiata nel vortice di queste misteriose uccisioni (ad opera forse di satanisti?) che avranno conseguenze a dir poco inaspettate sull’azienda e sulla sua famiglia. Alzo lo sguardo dall’ultima pagina che ha lasciato aperto il finale, mi guardo intorno e mi chiedo quanto sia lontana la Milano così realisticamente rappresentata nel romanzo, dalla Milano di una volta che oggi sta sdraiata sotto l’ombrellone a fianco a me.
