È un libro crudo. Di quella crudezza che a me piace, perché non fa sconti e non mette ordine dove ordine non c’è. Mi ha fatto male. E mi ha fatto bene. Mi è piaciuto tantissimo quel suo non concedere al mondo la comodità del bianco e del nero. Il bianco non è tutto bianco, il nero non è tutto nero. E in mezzo c’è tutta quella zona grigia, inquieta, dolorosa, terribilmente umana, dove il bene e il male si sfiorano, si confondono, a volte si scambiano di posto. E allora una scelta sbagliata non è più soltanto una scelta sbagliata. Dietro c’è qualcosa. Una ferita. Una paura. Una mancanza. Una storia che non conosciamo. E io quella cosa lì l’ho sentita forte: il bisogno di andare a cercare quel qualcosa. Di indagarlo. Di conoscerlo. Di provare, almeno, a comprenderlo. Non per assolvere. Non per dire che tutto va bene. Ma perché capire è l’unico modo che conosco per guardare davvero le cose. E poi c’è la vita, quella vita che nel libro non è mai delicata. È una cosa a cui ci si aggrappa con le unghie. La si graffia, la si morde con i denti. Si cade, ci si rialza, ci si fa male, e qualche volta si continua semplicemente perché non c’è altro da fare che continuare. Ci ho trovato dentro una poesia cruda. Una poesia che non nasce dalla bellezza, ma dalle crepe. Dalle brutture. Da tutto quello da dui normalmente vorremmo distogliere lo sguardo. E forse è proprio questo che mi ha lasciato. La voglia di apprezzare anche le brutture, perché anche loro hanno qualcosa da raccontare. Un perché che va cercato, conosciuto, qualche volta compreso.
