Infanzie rubate è uno di quei libri che ti accolgono con un tono quasi scanzonato, come se l’autrice ti stesse parlando da uno dei suoi video: ritmo vivace, battute calibrate, un’ironia che sembra voler alleggerire l’aria. Poi, mentre ti rilassi, arriva la stoccata. E capisci che Iris Babilonia non sta giocando: ti sta accompagnando dentro una storia che pesa, che graffia, che chiede di essere guardata senza filtri. Nonostante il tono leggero, la narrazione è documentata, attenta, stratificata. L’autrice non si limita a raccontare: analizza, contestualizza, mette in relazione. Ogni capitolo aggiunge un tassello a un mosaico complesso, e lo fa senza mai cadere nel didascalico. È come se ti prendesse per mano dicendo: “Ok, respira. Adesso ti spiego perché questa cosa è importante”. Il cuore del libro è un argomento che potrebbe facilmente diventare pesante in modo schiacciante. E invece Infanzie rubate riesce a essere empatico senza diventare melodrammatico, indignato senza diventare urlato. Iris Babilonia dà voce a storie difficili con una delicatezza che non toglie nulla alla loro gravità. Chiude il libro e ti resta addosso una doppia sensazione: da un lato la leggerezza di uno stile brillante, dall’altro il peso di ciò che hai appena letto. È un contrasto che funziona, perché rende il contenuto più accessibile senza sminuirlo. E soprattutto, ti spinge a parlarne, a pensarci, a non lasciarlo scivolare via.
