Questo è il libro che più mi ha disturbato ultimamente. E non in senso positivo. Se si misurasse la qualità di un testo dal numero di volte in cui vocaboli tipo tette, culo e loro sinonimi da Vernacoliere sono utilizzati, abbinati a estenuanti elenchi di marche di alcolici e droghe, questo vincerebbe il Nobel per la letteratura. Non è moralismo, ma o sei Bukowski, che adoro, oppure anche meno dai. La descrizione della dissolutezza del mondo e dei personaggi che gravitano attorno alle agenzie discografiche è persino macchiettistica nel suo cinismo “politically correct”. A me è sembrata artificiosa e pure noiosa. Ci sono un paio di omicidi che vengono buttati lì in due pagine e poi abbandonati, con il risultato di rendere il romanzo ancora più inverosimile. Mi sono intestardito ad arrivare fino alla fine. Solo per capire se qualcosa di veramente interessante sarebbe successo. E come immaginavo la risposta è stata no. 👎
