Chi siamo, da dove veniamo, dove andiamo? Sono domande che la protagonista Dotty sembra non farsi affatto, presa com'è dalla dolorosa banalità del quotidiano, tutto sempre e solo nelle tinte del grigio. E neppure si stupisce più di tanto quando in quella cupezza monocorde fa una violenta irruzione il verde "Mostruomo", fuggito da un laboratorio: ma prima bisogna togliere dal forno i crackers al formaggio che rischiano di bruciare! Mossa da un sentimento tra la curiosità e la pietà, Dotty nasconde la gigantesca creatura al marito in stanze in cui egli ormai non mette più piede da anni, e la nutre, spendendo oltretutto un patrimonio in avocado (in tinta col mostro, chiamato affettuosamente Larry). Quella tra Dotty e il mostro ranocchione non è una passione che infiamma quanto piuttosto una (disperata) ricerca di normalità: fanno passeggiate notturne sulla spiaggia, giri in macchina, l'amore; nessun eccesso, nessuna crisi di mezza età della protagonista. E se a darle questa normalità deve essere un mostro, chi è lei per giudicare, chi è lei per fare discriminazioni: chi è lei per farsi tante domande, senza accettare con gratitudine un dono della Provvidenza in cui aveva smesso di credere? L'assoluta banalità dei dialoghi tra Dotty e la sua unica amica non può non riportare alla mente gli anonimi personaggi carveriani; più nello specifico il modo di affrontare il lutto mi ha ricordato il racconto "Una cosa piccola ma buona", sebbene un nesso diretto non ci sia. Significativo a questo proposito che lo scritto della Ingalls sia del 1982, mentre il racconto di Carver del 1983, come a sottintendere che qualcosa nell'aria c'era, il bisogno inesprimibile di "qualcosa", mostro verdognolo o panino alla cannella che fosse.
