Otto righe

A Verona, novembre comincia sempre dal fiume. Luca Nardi fa il cronista in una città che ha imparato a non guardare il proprio Adige. Prima firma di un giornale che non è più suo, cinquant'anni portati come una valigia troppo piena, attraversa Ponte Pietra ogni mattina senza sapere cosa c'è sotto. Finché un vecchio barbone non lo ferma, lo chiama con un soprannome che credeva sepolto, e gli mette in mano un giocattolo di plastica e una colpa lunga trent'anni. Da quel gesto comincia un'indagine ostinata e solitaria: otto righe in fondo a una pagina di cronaca del 1996, una giovane straniera annegata e mai identificata, un bambino mai cercato, archivi tagliati con la lametta. Più Luca scava, più capisce che quella storia non è morta affatto — qualcuno la tiene ancora in piedi, oggi, e ha le braccia molto lunghe. Otto righe è un giallo e insieme un romanzo civile: sul prezzo della verità, sulla memoria di una città bellissima e omertosa, e sul mestiere più antico del giornalismo — ridare un nome a chi qualcuno ha voluto far sparire. Perché a Verona le storie non muoiono di morte naturale: muoiono quando qualcuno decide che devono morire.