Leggendo le prime pagine mi sono chiesto se fosse un libro di Bukowski. Bukowski non è un poeta qualcuno dice e lo penso anch'io, ma trova nella poesia secondo me la sua veste ideale. Ha la capacità di non fare voli pindarici, di non arzigogolare i suoi versi e questo rende la sua poesia diretta, un pugno in un occhio. Dice quello che vuole dire e lo dice esplicitamente, senza fraseggi o inutili divagazioni. Questa raccolta di poesie (la seconda), è un libro diverso dagli altri: il vecchio Hank sembra che per un attimo si tolga i panni del vecchio ubriacone ed indossi quelli del vecchio saggio; non scrive storie di sbornie, corse di cavalli e puttane. Queste sono poesie quasi filosofiche, hanno qualcosa di mistico al loro interno, quasi un tentativo di trovare alle situazioni e gesti quotidiani una motivazione più alta ed ampia (l'abuso del termine Déi è emblematico), quasi come se Bukowski volesse prendere per un attimo sul serio mondo che lo circonda. O forse scrive così solo per sbeffeggiarlo questo mondo di ciarlatani e uomini al volante. Dopotutto, come diceva il professor Keating (L'Attimo Fuggente), «la poesia nasce da tutto ciò che ha una scintilla di rivelazione».
