Ferro e sangue. Le inchieste di Annika Bengtzon. Vol. 11

Le prime pagine del libro

Era l'ultimo corpo.
Una sensazione travolgente, simile a un congedo. Inspirò a fondo e si lasciò pervadere dallo stormire degli alberi.
A suo modo, per quanto spoglio e senza pretese, quel posto era bello e con il tempo era diventato quasi sacro: la terra morenica, il balenare dei tronchi dei pini morti, le betulle con le prime foglioline verdi.
Ne avevano scaricati lì otto e quello era il nono. Li ricordava tutti: non tanto i tratti del viso quanto le loro note, le loro frequenze, la vibrazione prodotta dalla loro corda vitale.
Ora non più.
L'ultimo corpo.
Abbassò gli occhi a guardarlo.
Jeans e scarpe da ginnastica, camicia, cintura, giacca marrone. Un magnifico esemplare di homo sapiens. Avevano avuto modo di conoscersi, perché per un po' si erano frequentati. Bei vestiti, del genere che piaceva a lui. Gli capitava di provare dispiacere nel doversi sbarazzare di tutti quegli effetti personali. Dopotutto era stato educato alla sobrietà, a prendersi cura delle risorse della terra in maniera umile e responsabile.
Alzò gli occhi verso il cielo, bassissimo a quella latitudine, non lontano dal circolo polare artico. Le nubi correvano vicine alla testa delle persone sfiorandone la fronte. Presto il sole non sarebbe più tramontato fino all'autunno, quando il freddo avrebbe staccato le foglie dagli alberi e l'inverno russo sarebbe arrivato da est.
Gli mancava suo fratello.
Per tutta la vita erano stati una cosa sola, immagine riflessa uno dell'altro, condividendo pensieri ed emozioni, ma ora intuiva il baratro. Si teneva informato sull'evolversi della situazione nell'aula di sicurezza, ma la solitudine lo tormentava e lui non era bravo a sopportare la sofferenza. Pulì con cura il bolzone sul muschio.
Doveva poter condividere il dolore.