Pulvis (o le polveri di Blücher). Poesie cinematografiche

Viaggi sorpresa, a scelta. Leggere un libro di poesie è come salire a bordo di un taxi collettivo, stretto tra valige e sconosciuti stranieri, con conducente abusivo narrante multilingue la sua vita in famiglia, con moglie e figli appresso, come ritratti nella foto a cruscotto. Oppure è come intraprendere un viaggio ‒ non sempre o immediatamente agevole ‒, senza conoscerne percorso e destinazione, esposti a possibili asperità del cammino, al caldo di un giorno o all’umido di una notte all’addiaccio; a buone o cattive compagnie, colle quali, comunque, porsi a confronto, salvo convenienti mutismi. Potrebbe anche non piacere, un programma del genere a sorpresa, che lascia a ciascuno, lungo il sentiero, la solitudine perfetta dell’ignoto o il mondo intero addosso sorgivo d’inciampi ad ogni passo. Ma in fondo, leggere poesie, così come scriverle, rappresenta forse un’umile forma di esorcismo laico, una liberazione dal “male” dei giorni, che la parola su carta punge alla radice, e forse, estingue. Per gradi, così; una pagina dopo l’altra...