È quel che è. Poesie d'amore di paura di collera

Mi capita di imbattermi su internet in belle persone. Non so se lo siano anche nella vita reale, dove non ci sono filtri di alcun tipo a farci sembrare migliori, ma su internet indubbiamente lo sono. Gironzolando sul blog dell’ultima bella persona che ho trovato mi sono imbattuta, tra i tanti pensieri ben formulati e altrettanto scritti, in una foto che ritraeva una poesia. Io e la poesia non ci siamo mai piaciute. Abbiamo provato a fare amicizia fin dai tempi delle elementari, con “Valentino” di Pascoli e “5 maggio” di Manzoni da dover per forza imparare a memoria, con scarsi risultati; abbiamo poi continuato a frequentarci di malavoglia al liceo, con Dante, Leopardi e tutti gli altri loro colleghi, col risultato che più che alla poesia mi sono appassionata ai poeti: alle loro gobbe, ai loro padri morti ammazzati, alle donne che tanto desideravano, ai nomi delle case in cui sono nati. La poesia non fa per me, i poeti invece sì! L’unico che io sia mai riuscito ad amare almeno un po’ è Baudelaire, con le sue dipendenze e i suoi “Fiori del male”. Per il resto, ho apprezzato qualche poesia sparsa e niente di più. Sono quindi rimasta stupita quando, leggendo la poesia ritratta nella foto della bella persona, mi sia ritrovata a pensare: “Però, mica male!”. Oggi c’è il sole, esco di casa sorridendo e mi incammino. Attraverso Roma passeggiando lentamente, osservo tutto ciò che posso, forse anche ciò che in realtà non dovrei, finché non arrivo alla Feltrinelli di Viale Giulio Cesare. L’ho scoperta da poco, questa libreria, ed è diventata quasi subito una delle mie preferite! Non mi spaventano i sei chilometri di distanza che ci separano, anzi, lo reputo un pregio: standomi così lontana mi permette di passare per due parchi e di vedere di volta in volta qualcosa che altrimenti non vedrei. Oggi ho visto: una ragazza coi capelli blu; due bambine che, tenendosi per mano, mangiavano il gelato sorridendosi a vicenda; un bambino dalla pelle scura con gli occhi verde acqua; un cane razza Corgi e un pastore belga Malinois, che conoscevo solo di nome e mai avevo incontrato dal vivo! Impiego un po’ di tempo a trovare in libreria il reparto poesia, non lo frequento molto spesso. Del libro che cerco n’è rimasta solamente una copia, l’afferro e zampetto soddisfatta in cassa. Appena riemergo dalla libreria (è sotto terra!) tolgo la pellicola protettiva dal libro e inizio a leggere. Le poesie sono una più bella dell’altra, cammino col naso sprofondato tra le pagine, mentre il mio corpo decide senza prendersi il disturbo di comunicarmelo che la scelta migliore per non farmi morire investita è sicuramente quella di usare la metro. Non so come riesco a tornare a casa, so solo che non stacco gli occhi dalle pagine. Quindi grazie, bella persona di internet che nemmeno sai che esisto, perché mi hai fatto il regalo più grande: conoscere qualcosa che altrimenti mai avrei conosciuto. Un poeta tedesco arrabbiato e innamorato, con un cognome che, se tradotto in inglese, significa fritto. Come non amarlo!

Un bel libro di poesie di un autore che ho sempre apprezzato poiché urtilizza un scrittura immediata, anticonvenzionale e assolutamente non accademica. Pregio non da poco, considerato che la poesia troppo spesso, specie in Italia, diventa di maniera, oscura, staccata dal reale.

Chi crede che la poesia sia ricerca del parossismo, dell'eccesso, della perifrasi, del machiavellico, è all'opposto della verità. E la prova è data dai versi di erich fried. Erich Fried non vuole stupire. Nè nella metrica, nè nella ricerca dell'aulico. Eppure ci riesce ugualmente, e il segreto è nella sua schiettezza. Parla di amore, e lo fa con parole vitree.