Una telefonata in un piovoso pomeriggio d'autunno

«Ciao Alberto, sono Irene.» Il cuore accelerò all'istante. La voce inconfondibile dall'altra parte della cornetta non era quella che Alberto si aspettava. Non era solo la sorpresa di risentire quella inconfondibile voce dopo tanti anni, ma l'emozione che gli procurava. Irene adesso era la moglie di Walter, ma l'amore con Alberto era stato quello dei vent'anni: l'amore dei viaggi con lo zaino in spalla, degli interrail, delle notti in spiaggia sotto le stelle d'estate, degli sguardi persi tra le fiamme del camino d'inverno abbracciati sotto un plaid, degli amplessi voluttuosi, degli occhi negli occhi dell'altro, distesi su un fianco nel letto, così vicini da scambiarsi i respiri. Non c'era stato un motivo preciso per cui si erano lasciati. Così come le loro vite si erano improvvisamente e appassionatamente intrecciate, così si erano perse. Ma ora si sono ritrovate…