“Oliver Davenant non si limitava a leggere i libri. Lui, i libri, li odorava, li inspirava nei polmoni, si riempiva gli occhi di pagine stampate e la testa di suoni di parole. I libri gli entravano nelle ossa attraverso una loro emanazione, come fossero un sole costante che lui continuava ad assorbire. Le pagine avevano personalità.” Quando i miei occhietti si sono posati su queste parole… È inutile forse dire quanto io ami alla follia i personaggi di carta che affidano la loro anima ad altre creature di carta, sempre lì pronte ad aspettarti a braccia aperte, a sostenerti e a indicarti la strada come solo loro possono fare. E dopo questo passo, come non affidare la mia, di anima, a questa creatura di carta per la quale avevo nutrito aspettative così alte da bucare il soffitto della mia camera? Non è certo la prima volta che questo tipo di aspettative per un libro se ne sono andate a farsi benedire, ma contrariamente a quanto si pensa, non è che a lungo andare si fa il callo. Ogni volta fa male, si rimane delusi quanto la prima. Tra continue citazioni delle immortali e fantastiche sorelle Bronte e dei loro splendidi romanzi che hanno indubbiamente lasciato un segno indelebile nella triste e tormentata esistenza di Julia, madre di Oliver e moglie di Roddy in una tetra e cupa Inghilterra durante la seconda guerra mondiale, in queste pagine io non ho respirato altro che dolore e negatività.
