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Sono trascorsi troppi anni da quando un film mi ha coinvolto al punto da indurmi a scriverne. Ed è sorprendente che a rapirmi, quasi ad annichilirmi per centosessanta minuti sia stato un autore mai andato oltre un'ambiziosa mediocrità. Del resto è notevole la spontaneità con la quale Fincher, dopo una prova come questa, abbia recuperato l'abituale inanità per realizzare Il curioso caso di Benjamin Button. Leggo di qualcuno che ha sperato in un reinverdimento di Seven. Non indagherò le ragioni che inducano a desiderare un nuovo Seven, mi limiterò a notare che qui Fincher sembra davvero aver risolto la sua adolescenza, quella che ne faceva un degno collega di Danny Boyle e Quentin Tarantino. Ha imboccato un sentiero sul quale non credevo l'avrei mai visto, uno sul quale l'hanno preceduto Michael Cimino e Sam Peckinpah. E il tesoro che porta con sé da questo pellegrinaggio è Zodiac, il resoconto scarnificato, ferocemente cinico, di una ricerca che si dipana per decenni. Un'indagine in cui poliziotti, periti e giornalisti vengono condotti attraverso un territorio inesplorato a contemplare un insospettabile panorama: il fallimento del razionalismo occidentale. E' infatti la scienza che li arma a negare quella verità che si presenta loro in tutta la propria derisoria evidenza. Agenti, scienziati, cronisti, tutti daranno fondo alle proprie risorse intellettuali e morali, comprometteranno la propria carriera, la propria vita relazionale, la propria salute. Riusciranno a ricostruire le gesta dell'assassino, a raggiungerlo, a riconoscerlo. Tutto coincide: le suole delle calzature, la misura dei guanti, la marca di un orologio da polso, le armi, le frequentazioni, i luoghi, i tempi. Ma gli strumenti necessari a tradurre l'evidenza nel linguaggio della legge, a convertire la verità in prove, falliscono. A scagionare l'assassino saranno le analisi grafologiche, i test del DNA, il confronto delle impronte digitali. A marchiare a fuoco i protagonisti, non gli omicidi, ma l'esperienza di una scienza che confuta la verità.
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