Seguito de “La Malnata” Avevo lasciato Francesca e Maddalena bambine nel 1935, nella Monza nera del Ventennio, con quella lingua asciutta alla Ginzburg. In questo secondo romanzo questa asciuttezza cresce con le protagoniste. Il rapporto tra Francesca e Maddalena non è più solo amicizia salvifica. È risentimento, è invidia di classe rovesciata, è bisogno feroce. Finalmente le due non sono più un simbolo, sono due donne che si feriscono. Le ritrovo quattro anni dopo, sedicenni, e la Salvioni fa la cosa più giusta e più difficile: non le fa crescere buone. Per chi non avesse letto il primo volume, ricordo in due parole: Francesca, borghese e obbediente, e Maddalena, la Malnata, figlia di un ateo e di una prostituta. Nel secondo capitolo della saga l'equilibrio si è rotto. L'immagine che apre il libro è potentissima: una sedicenne corre a piedi nudi per la strada, di notte, in sottoveste, disperata per la città deserta. Francesca è fuggita di casa ed è andata a vivere da Noè. Non è più la ragazzina che osservava, è la donna che sceglie. E per una madre borghese del 1939, una figlia che sceglie di andarsene, di lavorare, di amare fuori dalle regole, non può che essere una degenerata, una Malacarne. È un romanzo sull'adolescenza che il fascismo vuole divorare. Non siamo più nella scuola e nelle adunate. Siamo alla vigilia della guerra, dove il corpo femminile smette di essere oggetto di pettegolezzo e diventa oggetto di Stato: da controllare, da sposare, da far fruttare. In alcuni snodi Salvioni sembra ancora troppo affezionata alle sue creature per lasciarle davvero perdersi. Avrei voluto più crudeltà, più verità fino in fondo, come ce la insegnava Pavese. Chiudendo “La Malnata” mi chiedevo se si sarebbe ripetuta. Chiudendo “La Malacarne” posso dire che ha compiuto il gesto più raro per un secondo romanzo: ha tradito le aspettative con coerenza. Un dittico necessario.
