Edward Bloom è un uomo che ha vissuto mille vite: o forse le ha solo raccontate. Dice di aver affrontato giganti, parlato con streghe, salvato creature d’acqua e viaggiato in luoghi che nessuno ha mai visto. Ogni suo aneddoto è così assurdo da sembrare impossibile, eppure chi lo ascolta finisce sempre per credergli. Ora che la fine si avvicina, suo figlio William prova a ricomporre quei frammenti di leggenda per capire chi fosse davvero suo padre: l’eroe dei racconti o l’uomo che li inventava per nascondere le proprie assenze. Il romanzo si muove come un mosaico di ricordi, leggende e mezze verità. È costruito come una lunga confessione filtrata dall’immaginazione: ogni storia aggiunge un tassello, ma nessuna lo completa davvero. E forse è proprio questo il punto: che di una persona non si può mai sapere tutto, solo le versioni che sceglie di raccontare. Big Fish unisce la malinconia di un addio alla meraviglia della fiaba. C’è la crudezza del reale, ma anche la grazia del sogno, la stessa alchimia che Tim Burton ha saputo tradurre in immagini nel film. Il risultato è un romanzo luminoso e doloroso insieme, che parla del potere del racconto come forma di sopravvivenza. Mi ha colpito per la sua delicatezza, per la capacità di rendere credibile l’assurdo e profondamente umano il fantastico fiabesco. Alla fine, non importa se Edward Bloom abbia davvero vissuto le sue avventure: ciò che conta è che qualcuno le abbia ascoltate. E che, a furia di raccontarsi, sia riuscito a restare vivo, per sempre, dentro le sue storie.
