C'è un paese immaginario - non diverso da un paese reale - con le stradine, la piazza, la chiesa, il bar. Ci sono la Toscana, i toscani e i toscanismi. C'è il desiderio acceso degli uomini per le donne e delle donne per gli uomini. Ci sono i funerali, ai quali si va per confermare i propri ricordi e maledire gioventù e sfrontatezza. C'è la terra bagnata dalla pioggia e c'è il bosco. E nel bosco ci sono cinghiali che hanno l'odore selvatico della notte e lasciano orme nella neve, visitando i cascinali come fantasmi annoiati. Guardano gli uomini e li giudicano senza indulgenza, che - del resto - non meriterebbero. Quello di Meacci è un romanzo godibilissimo, lavorato quanto improbabile; ricco di trovate, di una lingua meravigliosa (quella degli uomini) ed una inventata, grufolata, quasi da pellerossa (quella dei cinghiali). Metterci il naso (anzi, il muso) è una buona idea.
