La donna della mansarda

Una storia in cui si rischia di perdere spesso il filo dei collegamenti, ma nello sviluppo si rimane impigliati in altre situazioni che attraversano i personaggi classici di questo autore ombroso e cesellatore di stati d'animo. Sempre poetico e rustico quanto creativo e malinconico. Sapiente l' architettura di questo giallo dai risvolti tragicomici tanto nelle indagini quanto negli animi dei protagonisti. Grazie, Sig. Longo.

Avevo preso, anni fa, i primi due titoli ("Il caso Bramard" e "Le bestie giovani") della serie, ma non li avevo letti. Da pensionato - con molto tempo libero da impiegare - li ho ripresi e letti entrambi. E' stato amore a prima vista: mi sono, quindi, procurato tutti i libri della serie usciti nel frattempo (ad oggi sono sei), li ho acquistati e letti tutti. Un'esperienza entusiasmante: il modo di scrivere di Davide Longo mi ha conquistato subito. Corso Bramard e Vincenzo Arcadipane (per non parlare di Pedrelli e di altri personaggi ricorrenti e non) sono incredibili e ad essi ci si affeziona subito. Tanto che dispiace lasciarli. Invidio chi non ha ancora letto tutti i libri della serie, perché deve ancora provare un piacere indescrivibile. Spero che l'autore continui la serie e sforni presto altri libri. Ah, un personaggio "enorme" che compare sempre é la città di Torino, con le sue zone d'ombra e le sue luci, tutte ben illuminate dall'autore, che ci aiuta a conoscerla meglio e - in fondo - anche un po' ad amarla, come il calabrese Arcadipane, immigrato molto ben inserito in un ambiente completamente diverso da quello di provenienza, ma nel quale - in fondo - tutti gli uomini e le donne assomigliano a quelli di altra provenienza, perché l'animo umano è ovunque mosso da sentimenti elementari, che sono uguali ovunque.

Nulla stona ne “La donna della mansarda” di Davide Longo (Einaudi), tutto torna. E a tornare è pure Torino. Torino la pragmatica, l'indaffarata, l'incurante. Una Torino che non si accontenta di essere sfondo, ma rivendica il ruolo di attrice principale insieme ai protagonisti in 'carne, ossa e carta'. Bramard e Arcadipane, in primis, scortati da una varia e consueta umanità, in cui persino le figure in secondo piano sono a tutto tondo, pur se in scena hanno solo due battute, perché sono quelle due battute che rivelano mondi, disegnano caratteri, raccontano fisionomie. La lingua come sempre è ponderata, elegante, eppure subitanea ed efficacissima. Viene da interrogarsi se giunga prima l'immagine o il suono di un lessema, che si fa tramite per restituire atmosfere, calibri di personaggi, sostenendo il ritmo della narrazione. Gli interpreti sono reali, tangibili, mai schiacciati sulla bidimensionalità della pagina. La coppia Bramard-Arcadipane fa della coesistenza la sua cifra. Del resto come dividere chi è unito da un'insana passione per i sucai, tanto quanto da un legame fatto di stima, silenzi e complicità? Pienamente riusciti anche scissi, insieme sono un duo drammaturgico perfetto, suoni dello stesso strumento, facce speculari della medesima realtà. Arcadipane, portatore sano di un'umanità disarmante, l'aniteroe per eccellenza che guadagna simpatie e consensi, sfigatamente vincente. Bramard, quasi non più uomo, ma già mito, un oltre e un altrove sciamanici, benché afflitto da fragilità, passioni e dolori umani e concreti. In sottofondo un'ironia destrutturante, attraverso cui si scorge un mondo stanco, ma con ancora qualche residuo barcollante di fiducia. La trama resta ben congeniata, calibrata e avvincente. Irrinunciabile la compagnia di questa coppia di 'disadattati', della piemontesità di Pedrelli, di Mario e Lavezzi (citati sempre in tandem), dell'enigmatica scontrosità di Ariel, dei 'rumori' di Trepet, della folgorante intelligenza di Isa. Imperdibile.