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Il libro di Busi – non è un romanzo, non è un reportage di viaggio, non è una memoria autobiografica, non è un saggio sui costumi e, essendo un libro di Busi, è tutto questo senza preoccuparsi di essere più uno o più l’altro – è molto buffo ovvero è una tragedia dove si ride fino alle lacrime, un dramma così piacevole da indurre il lettore, oltre che al sadismo: ah, innamorati ancora un’altra volta, scrittore, è così godibile il tuo dolore!, al masochismo: “Vita ingrata la mia, funestata da amori veraci uno dietro l’altro: cosa non darei per non vivere pure io una non storia d’amore!” Il lieto fine è “nonostante non fosse né contento né felice, continuò a vivere come lo fosse”
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