Un bel libro, una storia piacevole, quasi una sorta di “eravamo quattro amici al bar”, alla Gino Paoli. Perché, certo, qui si parla di amicizia, infine, di legami nati da ragazzini con i pari età, spesso più forti di quelli parentali. Se non fosse, però, che qui si racconta meglio anche di altro, di più: del ricordo di quegli anni. Come sempre accade quando ci si incontra con persone, non necessariamente amici intimi, con i quali non ci si vede più da una eternità, il confine tra quello che avvenne davvero nei bei tempi andati, e quello che ci raccontiamo, o ci piace raccontare, più spesso non coincide mai. Come dire, la realtà è ben diversa dalla storia con cui a suo tempo hai fatto i conti di persona; ne risulta un’altra narrazione, magari te la sei serbata in testa a modo tuo, con certezze granitiche, ma che sono però solo tue. Personali, più che parziali. La vita è una per ciascuno, ognuno a suo modo. Un accumulo di esperienze, di emozioni, di imprese, di maturazione, di assunzione di responsabilità, un fluire di fattori nel tempo, la corrente dell’esistenza ti porta, talora ti travolge. Decidi tu della tua vita, puoi accumularne i fatti, o fare in modo da sviluppare tu le situazioni, la stessa differenza che c’è tra addizione e crescita, che non sono assolutamente la stessa cosa. Più che parziale, il senso della nostra vita è personale. Comprensibile a quella persona, forse nemmeno a lui, certamente non ad altri. Nemmeno ai più vicini. Invece, come la ricordiamo, e ce la raccontiamo, è altro, è ridondante di aggiunte e particolari sempre nuovi, veri o inventati che siano, o solo immaginati o creduti tali. In sintesi: da giovani ci inventiamo un futuro diverso per noi stessi; da vecchi, un passato diverso per gli altri. Perché l’età non ci addolcisce: se la vita non è obbligata a promuovere il merito, perché dovrebbe fornirci calore e conforto sul finire dei nostri giorni? La fine un suo senso non ha.
