Gli ospiti paganti

Ho appena finito di leggere questo libro meraviglioso che, come gli altri della Waters, non delude ma riesce ad affascinare il lettore dalla prima all'ultima pagina. Due figure femminili che non si dimenticano, che rendono la storia straordinariamente appassionante: le loro luci e ombre, la passione e l'oscura inquietudine, la modernità del loro temperamento che si intreccia al conformismo di un'epoca che soffocava, in ruoli tristemente cristallizzati, desideri e aspirazioni.

Sarah Waters una delle più interessanti autrici inglesi contemporanee, ha scritto un' altra delle sue migliori opere : nella accurata ricostruzione storica di una Londra appena uscita dalla prima guerra mondiale , inserisce la decadenza economica di una famiglia già benestante e signorile , composta ormai solo da due donne, madre e figlia.Il perbenismo dell'epoca impone di celare le difficoltà finanziarie , di fingere che la guerra non abbia apportato cambiamenti , ma Francis la figlia , per restare accanto alla madre , ha rinunciato , anni prima, ad una vita più libera e più vera. L'arrivo dei nuovi inquilini " gli ospiti paganti ", dopo il senso di impaccio iniziale, sconvolgerà il rigido rituale quotidiano della casa, portando una ventata di nuovo . Nel contatto colla coppia Francis ritroverà la giovinezza che credeva perduta e si innamorerà di nuovo , con effetti sconvolgenti. A tutto ciò seguirà una misteriosa aggressione di cui resterà vittima l'ospite pagante di sesso maschile. Nella seconda parte la trama diventa incalzante , colla descrizione psicologica di un assassinio , colle indagini piuttosto devianti, colla scoperta di un colpevole che è solo un capro espiatorio, cogli sforzi di Francis per coprire il vero sventurato colpevole. In conclusione crediamo che l'autrice, con questo libro, voglia sostenere il diritto di ogni essere umano all'amore , in qualunque modo esso si manifesti. Un libro che tengo ancora sul comodino , per ritrovare ogni tanto la sua atmosfera.

Quartiere residenziale nella periferia di Londra, anno 1922. Frances vive con la madre in una grande casa che sta cadendo a pezzi, piena di debiti dopo la morte in guerra dei 2 fratelli e del padre, per infarto, che ha dilapidato l’intero patrimonio in investimenti sbagliati. Costrette ed affittare parte della casa a due pensionanti, arrivano come una tempesta Lilian, con il suo profumo, i suoi cappellini all’ultima moda, le sue coloratissime cianfrusaglie e suo marito Len, assicuratore belloccio, elegante, con la mani ben curate e i suoi modi seducenti. Nel silenzio della casa irrompe quindi l’allegro caos della giovane coppietta, i dischi suonati fino a tarda ora, gli urletti, i sussurri, la passione, lo stravolgimento totale del grigiore in cui Frances vive. Ovvio che dopo qualche settimana succede il patatrac. E dopo ancora, ci scappa il morto. Da qui il romanzo subisce una brusca accelerata, il quartiere è in subbuglio, la polizia deve trovare il colpevole. E un colpevole lo trova, l’assassino perfetto, quello che ha precedenti, non ha alibi, ha in tasca quella che può benissimo essere l’arma del delitto. Non esiste luminol, DNA, la criminologia è ferma a Lombroso, quindi la polizia non riconosce il vero assassino, pur avendolo davanti agli occhi, perché quando una cosa non è logicamente plausibile, allora non esiste. E c’è il vero assassino che assiste trattenendo il respiro agli ingranaggi complicatissimi dell’indagine, alle udienze, alla carcerazione preventiva di un innocente ma perfetto colpevole, alle deposizioni degli esperti, dilaniato tra il proprio amore verso la giustizia, che ha professato a piene mani fino ad un minuto prima, e l’orrore di poter finire dietro le sbarre, che rimanda e rimanda e rimanda un giorno dopo l’altro la propria uscita allo scoperto. Storia di ipocrisia tipicamente vittoriana, di integrità falsa, di apparenze che si vogliono scambiare per verità, perché così si vive meglio. Non vi ho dato 2 dettagli fondamentali, che fanno di quella che potrebbe essere la solita storia di corna e gelosia, qualcosa di completamente diverso. Un po’ troppo lento e sospiroso nella prima parte, non ti molla nemmeno un attimo nella seconda, ennesima dimostrazione del fatto che i libri migliori non stanno in vetrina, ma nascosti tra gli scaffali più bui della libreria ad impolverarsi. Voto 8