Nel chiudere questo libro e riporlo proprio lì, tra gli altri, accuso un certo dolore. Una sensazione di dispiacere misto alla gioia di aver letto fino all’ultima pagina i pensieri di Clarissa e di chi la circondava in quella “mattina fresca come fosse coniata nuova di zecca“. Le loro riflessioni erano diventate le mie, scavando fra i dubbi e le incertezze, tra le sofferenze e le gioie di chi cerca risposte dalla propria esistenza. Clarissa non è solo una donna che si domanda quale sia la vera sofferenza fra vivere o morire, ma è capace di molto di più. Nel suo essere cosciente di non saper fare nulla, se non dare sontuose feste nella sua casa, capisce che della vita deve carpire ciò che le è stato concesso, quelle gioie derivate dalle persone che che la circondano, dalle vie di Londra piene di vita, dall’aria fresca mattutina di Bond Street. Niente altro. Tutto ciò che intorno a se si intreccia, fitto come una trama, non la scompone dal suo apparire così com’è, elegante e avvolta nella sua aristocratica tranquillità. L’osservare ciò che accade lungo la sua passeggiata mattutina le riporta alla mente i pensieri di una vita passata, fatta di nomi e di situazioni, di gioie condivise ma anche di voluti abbandoni. Adoro questo libro e adoro l’immagine di Clarissa. E’ un vero dispiacere riporlo lì, banalmente tra gli altri libri impolverati.
