A volte ritornano. Stavolta tocca ad Adolf Hitler risvegliarsi in un campo incolto, nel 2011, al centro di una Berlino estremamente diversa da quella capitale che, sessantacinque anni prima, aveva lasciato. Non c’è la guerra, c’è la modernità, con i suoi device tecnologici, i suoi supermercati, le attività in franchising, i rasoi a cinque lame, i nuovi partiti politici e, soprattutto, l’integrazione sociale. Lui, per converso, è rimasto praticamente lo stesso: nella sua divisa, nelle sue idee, nel suo modo di intendere la patria, con i suoi baffi e le sue spalline. È così identico che la gente neppure gli crede: nessuno lo riconosce, tutti credono sia solo un valente imitatore, così bravo da non uscire mai dal personaggio. Lui è quasi il peggior villain della storia passata e diventa irrimediabilmente “simpatico” nella sua più completa incapacità di adattarsi alla nuova Germania e ai nuovi tedeschi: è tutto permeato da una sottile comicità, nel voler misurare la contemporaneità con i parametri bellici del secolo precedente. È una comicità, tuttavia, destinata a far riflettere: mette, infatti, sottilmente in guardia anche da pericoli ritorni di fiamma (e la frase conclusiva ne è l’esempio). Invero, quel personaggio divertente, mai caricaturale, senza un nome “vero”, che s’aggira scorato per Berlino, non è una controfigura e non è un imitatore. È semplicemente se stesso e alla gente inizia (ritorna, rectius) anche a piacere. Dentro, ma anche fuori, lo studio televisivo.
