Il titolo della mia recensione è il mio regalo (garbato) all'autore. Con ciò, intendo dire che sono stato di manica larga, come quegli insegnanti che non se la sentono di bocciare un alunno, più per una questione di cortesia. Questo romanz(etto) narra di una coppia di cinquantenni piccolo borghesi, di media cultura, mediamente benestanti, mediamente intelligenti, mediamente felici (volendo, potreste associare l'aggettivo che desiderate all'avverbio 'mediamente' e ci avreste preso). Sulla trama non c'è molto da dire: lei (malata) abbandona lui senza apparenti motivi; lui si tormenta (mediamente, senza farne un dramma...) e pensa all'esistenza di un amante (un Vronskij qualsiasi) che - però - non esiste; la moglie, dopo una 'pausa di riflessione, torna. Ho letto in rete che la scrittura di Piersanti sarebbe 'elegante e garbata'... Elegante magari è eccessivo; garbata... sì, come quella vecchia zia che... Insomma, se la cifra della narrativa contemporanea (salvo eccezioni da cercare con il lanternino) è di non riuscire indispensabile, allora ci siamo.
