Repetita iuvant, il nostro Cognetti, quando scrive di montagna, scrive divinamente. O meglio, quando Cognetti scrive di, a, da, in, con, su, per, tra, fra la sua montagna ne scaturisce qualcosa di grandemente apprezzabile. Deve essere proprio il classico marchio di fabbrica, che, quando ti avvicini a quella location, per parlarne o per ambientarvici una storia, allora tutto prende forma. Due fratelli, uno emigrato, scavezzacollo fin dalla gioventù, l’altro rinsavito fino a indossare la divisa della Guardia Forestale (che non esiste più, grazie alla sciagurata e demente soppressione del Corpo Forestale dello Stato dal 2017!); uno ritorna dal Canada, dopo anni, per sancire la vendita della baita paterna in favore dell’altro, in procinto di diventare padre. Ma forse sotto sotto ci sono degli interessi economici non indifferenti; forse il ritornare in quella Valsesia di gioventù non è stata una grande idea; forse… Cognetti ci racconta la vita della montagna, i suoi ritmi, le sue angosce, le sue vicissitudini, i suoi amori, le sue idiosincrasie, le sue paure, le sue dipendenze, la sua gente, nativa o acquisita, i suoi segreti. Una Twin Peaks nostrana? A tratti, alcune immagini, alcune scene, alcune atmosfere richiamano alla memoria la fotografia del capolavoro di Lynch. Poi, proprio alla fine, un po’ sfilaccia: cambia registro, cambia proprio stile, restituendoci una visione onirica: forse è giusto così, forse, ma per chi scrive è un ni, avrei preferito altro, per di più che non ho capita la nota finale dell’autore, quasi un altro breve racconto personale, un ricordo di gioventù. Sarebbero state 5 stelle sicure, ma sempre bravo comunque!
